Duele la palabra en la mano que no sueña con el verso. Duele aún sin saber que le hinca en lo más profundo de su prosa. Aquella mano que se niega a la pluma y al papel. Duélele tanto, que cuando se abre, de sus dedos brotan caricias al vacío.

viernes, 18 de abril de 2014

Belleza inútil

Noche en soledad, amarga risa, glamour que se despeña en sedas, disco de fondo, tacos resuenan en el piso helado, la mano inerte anhela una caricia. Labios que palidecen a través del maquillaje....noche en soledad y tanta belleza, de qué te vale.
                                                                                                                                          Yury

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